Moments from Everynone on Vimeo.

Roubei esse vídeo de Ian Crouch, um blogueiro do velho e bom Book Bench. Dirigido por Daniel Mercadante and Will Hoffman, o filminho brinca com as associações de palavras por meio da sucessão de imagens — algumas são ditas, outras apenas sugeridas. Não pesquei tudo, mas adorei assistir ao bicho ouvindo a musiquinha.

WORDS from Everynone on Vimeo.

A semana, que começou com procrastinação (aqui), termina com este Arte Poética, de Jorge Luis Borges, declamado pelo próprio. Entre um e outro, cinco dias e uma ideia sobre o tempo. A tradução na íntegra vai abaixo.

Mirar o rio feito de tempo e água
e recordar que o tempo é outro rio,
saber que nos perdemos como o rio
e que os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é um outro sonho
que sonha não sonhar, e que a morte
que teme nossa carne é essa morte
de cada noite, que se chama sonho.

Ver no dia ou no ano um símbolo
dos dias do homem e de seus anos,
converter o desrespeito dos anos
numa música, num rumor e um símbolo.

Ver na morte o sonho, no pôr-do-sol
um triste ouro, assim é a poesia
que é imortal e pobre. A poesia
volta como a aurora e o pôr-do-sol.

Às vezes numas tardes uma cara
nos mira lá do fundo de um espelho;
a arte deve ser como esse espelho
que nos revela nossa própria cara.

Contam que Ulisses, farto de prodígios,
chorou de amor ao divisar sua Ítaca
verde e humilde. A arte é essa Ítaca
de verde eternidade, não prodígios.

Também é como o rio interminável
que passa e fica e é cristal de um mesmo
Heráclito inconstante, que é o mesmo
e é outro, como o rio interminável.

Um vídeo bacana, bem com o espírito de segunda-feira. Foi feito em 2007 por Johnny Kelly (direção) e Mike Wyeld (som), como trabalho de conclusão do curso de animação do Royal College of Art. A narração é de Bryan Quinn.

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Como alguns assuntos nesse blog parecem ser destinados a se repetir, numa espécie de eterno retorno involuntário, segue essa série de vídeos de gente declamando o poema O Corvo, de Edgar Allan Poe, escritor que já apareceu aqui, aqui, aqui e aqui. Um hit sinistro – do qual também não tenho culpa.

Desta vez, temos, na ordem, Christopher Walken, Lou Reed, John Astin e James Earl Jones.

Continuo sem compreender exatamente por que Jane Austen se tornou um dos ingredientes preferidos dos mashups — são vários os livros de terror combinados com seus romances (aqui), um deles transformado em quadrinhos (aqui) e em filme (aqui). Agora, circula no Youtube o vídeo Clube da Luta de Jane Austen, uma paródia que mistura personagens da obra dela e os filmes O Clube de Leitura Jane Austen (Robin Swicord, 2007) e, claro, O Clube da Luta (David Fincher, 1999).

Duas cenas com muito em comum: são dois monólogos, escritos por dois gênios, em duas adaptações espetaculares para o cinema. A primeira é de Quem Tem Medo de  Virginia Woolf?,  de Mike Nichols (1966), baseado na peça de Edward Albee; a segunda é de Os Vivos e Os Mortos, de John Huston (1987), adaptado do conto Os Dublinenses, de James Joyce. Os enquadramentos acabam, também, sendo muito semelhantes:, com os personagens olhando a escuridão e a desolação do mundo do lado de fora enquanto dizem textos tão bonitos quanto tristes. Tristes de trincar, para quem está com o antidepressivo em dia, com um Rivotril de reserva na gaveta.

Acima, a fala de Elizabeth Taylor, no filme de Nichols, segue com legendas. Já a de Donal McCann, abaixo, está no original, acompanhada do texto original de Joyce, que é um discurso indireto transformado em monólogo.

(…)

Gretta logo adormeceu.

Gabriel debruçou-se na cômoda e contemplou sem ressentimento os seus cabelos emaranhados, a boca entreaberta, ouvindo-lhe a profunda respiração. Então havia esse romance em sua vida: um homem morrera por ela. Quase já não o magoava pensar no pouco que ele, marido, representara em sua vida. Observava-a enquanto dormia, como se nunca houvessem vivido juntos. Seus olhos curiosos fitaram longamente o rosto e os cabelos, e ao pensar em como devia ser ela naquele tempo, no tempo da primeira juventude, uma estranha sincera piedade pela esposa invadiu-lhe a alma. Não ousava dizer, nem para si mesmo, que seu rosto já não era belo, embora soubesse que já não era o rosto pelo qual Michael Furey afrontara a morte.

Talvez não lhe tivesse contado toda a história. Seus olhos moveram-se para a cadeira sobre a qual ela atirara algumas roupas. Um cordel da anágua pendia no chão. Uma bota estava em pé, o cano dobrado para baixo; a outra tombada de lado. Pensou no tumulto que o agitara uma hora antes. De onde surgira aquilo? Da ceia, do tolo discurso, do vinho, da dança, da brincadeira quando se despediam no vestíbulo, do prazer de passear pelo cais sobre a neve? Pobre tia Júlia! Ela também logo seria uma sombra junto às sombras de Patrick Morkan e seu cavalo. Surpreendera esse lúgubre presságio em sua face, quando ela cantava. Muito em breve, talvez, estaria sentado no mesmo salão, vestido de preto, o chapéu de seda sobre os joelhos. Os reposteiros estariam cerrados e tia Kate, sentada a seu lado, chorando e assoando o nariz, contar-lhe-ia como tia Júlia morrera. Revolveria o cérebro à procura de palavras que pudessem consolá-la e só diria frases fúteis e vãs. Sim, isso logo iria acontecer.

O ar gélido do quarto fê-lo estremecer. Deslizou cautelosamente sob as cobertas e acomodou-se ao lado da esposa. Um por um, estavam todos se transformando em sombras. Seria melhor precipitar-se na morte no apogeu de uma paixão, do que extinguir e murchar lentamente com a velhice. Pensou como aquela mulher, adormecida a seu lado, ocultara por tantos anos a imagem do seu amado a afirmar-lhe que não queria viver.

Pranto generoso invadiu-lhe os olhos. Nunca se sentira assim por uma mulher, mas sabia que isto era amor. As lágrimas cresceram nos olhos e ele imaginou ver na penumbra do quarto um jovem parado sob uma árvore encharcada. Outras formas pairavam. Sua alma acercava-se da região habitada pela vasta legião dos mortos. Pressentia, mas não podia apreender suas existências vacilantes e incertas. Ele próprio dissolvia-se num mundo cinzento e incorpóreo. O mundo real, sólido, em que os mortos tinham vivido e edificado, desagregava-se.

Leves batidas fizeram-no voltar-se para a janela. A neve tornava a cair. Olhou sonolento os flocos prateados e negros, que despencavam obliquamente contra a luz do lampião. Era tempo de preparar a viagem para o oeste. Sim, os jornais estavam certos: a neve cobria toda a Irlanda. Caía em todas as partes da sombria planície central, nas montanhas sem árvores, tombando mansa sobre o Bog of Allen e, mais para o oeste, nas ondas escuras do cemitério abandonado onde jazia Michael Furey. Amontoava-se nas cruzes tortas e nas lápides, nas hastes do pequeno portão, nos espinhos estéreis. Sua alma desmaiava lentamente, enquanto ele ouvia a neve cair suave através do universo, cair brandamente – como se lhes descesse a hora final – sobre todos os vivos e todos os mortos.

(Tradução de Hamilton Trevisan)

A música do primeiro me ganhou.

Segunda-feira bravíssima – a primeira depois das férias. Aproveito para cumprir uma promessa feita antes delas – voltar às músicas inspiradas por livros (aqui). Incluo dicas de dois internautas, Felipe Arruda e Chaffim: Internoze, também de Joy Division, inspirado em Almoço Nu, de William Burroughs (Ediouro, 240 págs., fora de catálogo) e Scentless Apprentice, do Nirvana, baseado em O Perfume, de Patrick Süssekind (Record, 254 págs., R$ 39,90). Na sequência vêm Rain King, de Couting Crows, a partir de Henderson, o Rei da Chuva, de Saul Bellow (Companhia das Letras, 416 págs., R$ 58), e White Rabbit, de Jefferson Airplane, inspirado – naturalmente – em Alice no País das Maravilhas, de Lewis Carroll (Zahar, 320 págs., R$ 19,90).

Abaixo, The Ghost of Tom Joad, de Bruce Springsteen, remetendo a As Vinhas da Ira, de John Steinbeck (Record, 574 págs., R$ 57,90) e Sympathy for the Devil, dos Rolling Stones, baseado no O Mestre e Margarida, de Mikhail Bulgákov.

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Quem bolou este comercial fictício, alguns anos atrás, foi a dupla de roteiristas e diretores americanos Phil Lord e Chris Miller. Transformadas em heroínas feministas, Charlote, Emily e Anne Brontë, contudo, ficam mais divertidas quando viram o Brontëssauro. Um brinquedo que seria, suponho, mais do agrado desse garoto que fica apanhando das meninas o filme inteiro.