Bruno Cariati, em Maria, Mãe do Filho de Deus (2003)
Cameron Mitchell, em O Manto Sagrado (1953)
Chris Sarandon, em O Dia em que Cristo Morreu (1980)
Christian Bale, em Maria, Mãe de Jesus (1999)
Claude Heater, em Ben-Hur (1959)
Dênis Derkian, em A Última Semana (1996)
Donald Sutherland, em Johnny Vai à Guerra (1971)
Enrique Irazoqui, em O Evangelho Segundo São Mateus (1964)
Franco Nero, em O Visitante (1979)
Glenn Carter, em Jesus Cristo Superstar (2000)
H. B. Warner, em O Rei dos Reis (1927)
Howard Gaye, em Intolerância (1916)
James Caviezel, em A Paixão de Cristo (2004)
James Farentino, em O Quarto Sábio (1985)
Jeff Ritcher, em Fear no Evil (1985)
Jeffrey Hunter, em Rei dos Reis (1961)
Jeremy Sisto, em Jesus (1999)
John Bassberger, em The Thorn (1974)
John Drew Barrymore, em Pôncio Pilatos (1962)
Kenneth Coley, em A Vida de Brian (1979)
Lorenzo Soccoli, Segundo João (2000)
Luigi Baricelli, em Maria, Mãe do Filho de Deus (2003)
Max von Sydow, em A Maior História de Todos os Tempos (1965)
Matthew Modine, em Maria (2005)
Phil Caracas, em Jesus Cristo Caçador de Vampiros (2001)
Ralph Fiennes, em O Fazedor de Milagres (2000)
Robert Henderson-Bland, em From the Manger to the Cross (1912)
Robert Powell, em Jesus de Nazaré (1977)
Robert Wilson, em Day of Triumph (1954) e I Beheld His Glory (1953)
Robin Hughes, em Quo Vadis? (1951)
Roy Mangano, em Barrabás (1961)
Ted Neeley, em Jesus Cristo Superstar (1973)
Victor Garber, em Evangelho (1973)
Willem Dafoe, em A Última Tentação de Cristo (1988)
Zalman King, em O Complô da Páscoa (1976)

Se você tem um iPhone e (eventualmente) pensa em cometer suicídio por overdose de filmes B, uma boa solução são os aplicativos da LOL Software. Eles trazem filmes integrais, extras e outras notícias pela internet, tudo por meros US$ 0,99 cada um. O download é rápido, leva coisa de 15 minutos – menos tempo do que ir até uma locadora e voltar. É o que faremos quando a TV digital existir de verdade.

O pacote acima, por exemplo, levaria apenas 5 horas para ser baixado, ao custo de pouco mais de R$ 35. Com umas 30 horas em filmes, dá para causar pelo menos uma boa intoxicação.

Em tempo: os títulos e cartazes não são sensacionais?

A leitura frequente, às vezes, nos leva a associações improváveis — algumas são estranhas, mas que explicam um pouco as relações entre literatura, memória, linguagem e cultura pop. Começando a ler Refrão da Fome, do prêmio Nobel J. M. G. Le Clézio (Cosac Naify, 248 págs., no prelo), tema da crítica escrita por Heitor Ferraz para a BRAVO! deste mês, leio o seguinte trecho:

Eu como Spam americano. Muito tempo depois, guardo as latas abertas com uma chave para transformá-las em navios de guerra que pinto cuidadosamente de cinza. A pasta rosa que essas latas contêm, envolta em gelatina, meio com gosto de sabão, me enche de felicidade. Seu cheiro de carne fresca, a fina película de gordura que o patê deixa em minha língua, que me forra o fundo da garganta. Para os outros, mais tarde, para aqueles que não conheceram a fome, esse patê deve ser sinônimo de horror, de comida de pobre. Vinte e cinco anos depois reencontrei-o no México, em Belize, nas lojinhas de Chetumal, de Felipe Carrillo Puerto, de Orange Walk. Por lá ele se chama carne del diablo, carne do diabo. É o mesmo Spam, em sua lata azul ornada com uma imagem que mostra o patê em fatias sobre uma folha de alface.”

Spam, no caso, é a abreviação de SPiced hAM, “presunto temperado”, realmente uma junk food das mais pavorosas fabricada nos Estados Unidos pela Hormel décadas atrás e que, segundo vejo agora, voltou ao mercado. No Brasil, foi (é ainda?) comercializado pela Swift, também naquela lata, como diz o personagem de Le Clézio, que se abria girando uma chavinha – quem se lembra disso? Divertido o suficiente para ficar na memória de uma criança, como eu era, então.

Daí que não foi nada difícil lembrar desse quadro do Monty Python, em que a repetição dessa coisa, empurrada para as pessoas, acabou dando origem à palavra que hoje usamos para designar aqueles e-mails que entopem nossas caixas postais. Para quem ainda não viu, vale a pena dar uma espiada.

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Posto este vídeo dos anos 60 atendendo a pedido da Elisa Tozzi, que estava longe de ser nascida na época. Dependendo do ano exato, nem eu – que sou assim um pouco mais taludinho – existia. São cinco comerciais da Shell com os Mutantes como garotos-propaganda. Rita Lee, Arnaldo Baptista e Sérgio Dias se divertem em enredos pseudocinematográficos americanos, que vão do deserto africano ao velho Oeste. Fico só imaginando, com essa marca ianque por trás e com esses temas, o que  a turna nacionalista da Petrobrás e do cinema novo não achava desses garotos.

Hoje (quase) todo mundo tem (relativa) familiaridade com as câmeras de TV, e, se não tranquilidade, ao menos conhecimento da linguagem e da, digamos, “etiqueta” exigida pela ocasião. Mas, claro, nem sempre foi assim. Mesmo gente que se dá muito bem na frente das câmeras já teve suas dificuldades priscas eras atrás, quando a TV era uma novidade e toda a nossa cultura televisiva — hoje imensa — estava por ser formada.

No acervo da TV Tupi, digitalizado pela Cinemateca Brasil (ao qual já fiz referência, aqui), essas dificuldades de origem são muitos evidentes. Os vídeos que reproduzo nesta página, todos de 1968, mostram grandes atrizes brasileiras bastante atrapalhadas durante entrevistas. A exceção é Cacilda Becker que, acima, fala de providências após o Comando de Caça aos Comunistas (CCC) invadir o teatro Galpão, em 18 de julho, e espancar atores e público da peça Roda Viva, peça de Chico Buarque encenada por Zé Celso.

Abaixo, Marília Pêra (que faria parte do elenco de Roda Viva naquele noite, aliás) toma o microfone do entrevistador, que o cede com uma sutil, mas clara, resistência. Antigamente, isso era algo que irritava muito o jornalista, hoje acho que nem acontece mais.

Abaixo, se repararmos bem, Fernanda Montenegro também segura o microfone, mas esse entrevistador está mais disposto a conservá-lo. Ela, muito segura hoje, também está evidentemente nervosa, incapaz de articular um discurso dos mais coerentes. Tanto neste quanto no último e quarto vídeo, o assunto é a greve que os atores fizeram em fevereiro de 1968 contra a censura. Os tempos começavam a ficar mais difíceis.

Aqui, Tônia Carrero mostra já possuir o estilo “gracinha” de falar. Seu discurso é articulado, mas parece ensaiado: ao “errar” (um erro que não entendi), ela se desconcerta um tanto, como se tivesse cometido uma falha em cena. Atrás dela está Odete Lara, que dá a impressão de estar se arrumando. Lá pelas tantas, a câmera busca Eva Todor que, ao lado de Dina Sfat, parece se divertir por estar sendo “filmada”.

No fim deste quarto video, temos, novamente, Cacilda Becker. E, mais uma vez, ela exibe uma segurança que parece inata. Devia mesmo ser uma força no palco. Quanto ao país,  bem. Sabemos que as coisas iam ficar mais feias.

Saiu na Folha de S.Paulo hoje que a Cinemateca Brasileira começa a disponibilizar parte do acervo audiovisual jornalístico da TV Tupi — quando eu era garoto, ela era o “Canal 4”, hoje ocupado em São Paulo pelo SBT. Fui lá no site da Cinemateca conferir e achei muita coisa curiosa no meio do todo o material filmado em 16 mm, uns mudos, outros não. O vídeo que aqui segue foi copiado de lá e postado por mim no Youtube.

Mais de uma vez escrevi defendendo Jean-Paul Sartre (aqui, por exemplo), sempre ressaltando a quantidade de bobagens que ele disse e fez ao longo da vida. E parece que estou sempre sendo lembrado disso. Nessa entrevista, concedida em 2 de setembro de 1960, no primeiro dia da famosa temporada que ele e Simone de Beauvoir passaram no Brasil, já me lembram de um dos livros mais vergonhosos que já li, Furacão sobre Cuba, uma peça de propaganda de quinta categoria que ele, justamente, lançou por aqui.

Foi nessa temporada no Brasil, aliás, que Sartre caiu de amores pela ex-deputada Cristina Tavares, então uma garota na casa dos 20 e poucos anos, deixando Simone seriamente preocupada. Ela, aliás, sendo maltratada logo na chegada ao país: na entrevista, Simmone é a “esposa” que acompanha o marido, e por pouco não fica fora do enquadramento —  cortada no meio até ser ocultada de vez pelo intérprete.

Isso sem falar na bagunça geral que foi essa entrevista