Para falar a verdade, a lista é imensa. Mas podemos ficar apenas no ridículo e descaradamente absurdo, como esses quatro, meus preferidos. Os títulos e subtítulos seriam, mais ou menos: 1) Caixões: Faça Você Mesmo, Para Gente e Animais de Estimação — Um Guia para Marceneiros Que Querem ser Enterrados em Seu Próprio Trabalho; 2) Para Colorir: O Grande Livro das Vaginas; 3) Diga Adeus à Depressão Contraindo o Ânus 100 Vezes ao Dia. Funciona ou é Conversa Fiada? 4) Como Sair Com uma Mulher Branca – Um Guia Prático para Homens Asiáticos.

A semana, que começou com procrastinação (aqui), termina com este Arte Poética, de Jorge Luis Borges, declamado pelo próprio. Entre um e outro, cinco dias e uma ideia sobre o tempo. A tradução na íntegra vai abaixo.

Mirar o rio feito de tempo e água
e recordar que o tempo é outro rio,
saber que nos perdemos como o rio
e que os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é um outro sonho
que sonha não sonhar, e que a morte
que teme nossa carne é essa morte
de cada noite, que se chama sonho.

Ver no dia ou no ano um símbolo
dos dias do homem e de seus anos,
converter o desrespeito dos anos
numa música, num rumor e um símbolo.

Ver na morte o sonho, no pôr-do-sol
um triste ouro, assim é a poesia
que é imortal e pobre. A poesia
volta como a aurora e o pôr-do-sol.

Às vezes numas tardes uma cara
nos mira lá do fundo de um espelho;
a arte deve ser como esse espelho
que nos revela nossa própria cara.

Contam que Ulisses, farto de prodígios,
chorou de amor ao divisar sua Ítaca
verde e humilde. A arte é essa Ítaca
de verde eternidade, não prodígios.

Também é como o rio interminável
que passa e fica e é cristal de um mesmo
Heráclito inconstante, que é o mesmo
e é outro, como o rio interminável.

Confesso que não ia mesmo querer vagar por lá sem uma caixa de antidepressivos no bolso. Ou sozinho à noite, topando com uma sombra entre dois corrimões.

A  placa está em Sweetwater Station, no Wyoming. Achei a foto no Book Bench, da New Yorker.

Preciso voltar a fazer as minhas.

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Como alguns assuntos nesse blog parecem ser destinados a se repetir, numa espécie de eterno retorno involuntário, segue essa série de vídeos de gente declamando o poema O Corvo, de Edgar Allan Poe, escritor que já apareceu aqui, aqui, aqui e aqui. Um hit sinistro – do qual também não tenho culpa.

Desta vez, temos, na ordem, Christopher Walken, Lou Reed, John Astin e James Earl Jones.

Mais um livro que vira videogame: The Great Gatsby, baseado no clássico de  F. Scott Fitzgerald. Mas este, à diferença de O Inferno de Dante (aqui), parece ter poucos atrativos para os gamers tradicionais. Se alguém quiser experimentar, o fabricante oferece o download de uma versão demo jogável por 1 uma hora (aqui). Se por acaso gostar (?), pode comprar baratinho, US$ 6.99.

Sempre a mesma coisa: clique em “I” para ler a legenda e em “FS” para ver a fotos em tela cheia.

Continuo sem compreender exatamente por que Jane Austen se tornou um dos ingredientes preferidos dos mashups — são vários os livros de terror combinados com seus romances (aqui), um deles transformado em quadrinhos (aqui) e em filme (aqui). Agora, circula no Youtube o vídeo Clube da Luta de Jane Austen, uma paródia que mistura personagens da obra dela e os filmes O Clube de Leitura Jane Austen (Robin Swicord, 2007) e, claro, O Clube da Luta (David Fincher, 1999).

Às vezes, nada parece fazer sentido. Por qualquer razão, um cara pagou para registrar o domínio www.waltwhitmanisbadass.com e abrigar o site com este nome, Walt Whitman is Bad Ass (aqui). Seria algo como Walt Whitman é “fera”, “durão”, um terror” — ou, para ser mais direto (e com o perdão da expressão), Walt Whitman é foda. Ou fodão. Na home, este video dos Simpsons serve de introdução para alguns Walt Whitman facts — como aqueles que descrevem os feitos valentões de Chuck Norris, do Capitão Nascimento e, mais recentemente, de Kaká pós-cartãozinho vermelho.

Descubro ainda que uma empresa desenvolveu um tosco aplicativo para iPhone com mais  algumas piadas (aqui) — e na pudica App Store da Apple sobram astericos todas as vezes em que se escreve a**. O dono da ideia também se mobilizou para criar a página Walt Whitman is Totaly Bad Ass no Facebook (aqui). O avatar é esse aí do lado. Até agora pouco, contava com 36 fãs — bem menos que este singelo blog. E quando finalmente leio os facts me convenço de que nada, desde o início, precisava fazer sentido. Nem este post. E, quem sabe, nem esta vida.

Alguns fatos:

1) Walt Whitman espirra relâmpagos e tosse trovões.

2) Walt Whitman não gosta de rabanetes.

3) Walt Whitman tem um sexto sentido que lhe diz quando os roedores estão irritados.

4) Nada assusta Walt Whitman… nem mesmo os coelhos.

5) Os dois primeiros “W” de WWW significam Walt Whitman. O terceiro “W” significa melancia [watermelon]. E é melhor você acreditar… Walt Whitman adora uma boa melancia.

Há doses razoáveis de escatologia, que ficam ainda mais engraçadas quando o verbete se esforça por traduzi-las numa linguagem neutra. Outras expressões, populares, chegam a ser geniais. Souto Maior identifica as regiões em que as expressões são usadas e dá referências literárias. Nos exemplos a seguir, limito-me aos significados. Vale comprar o livro para ver o pacote completo.

Anistiar um rebelde: Ato de praticar a pederastia passiva, na gíria militar.

BBC: Diz-se da mulher que faz amor pela boca (B), pela boceta (vagina, B) e pelo cu (ânus, C).

Bolsa de Valores: órgão sexual feminino.

Doutor alisando cresce: pênis.

Garapa de Mulher: esperma.

Jogar com duas bolas: copular.

Largar a chinela: Manter relações sexuais.

Onde as costas perdem o nome: nádegas.

Paletó com medo de peido: Paletó muito curto.

Último espirro: Diz-se de quem é pequeno, de baixa estatura, gerado pela última gota da ejaculação paterna.